فستانها الأحمر ينساب كخطيئة، لكن الخطيئة الحقيقية... تكمن في تلك الشعيرات التي تتحدى نعومة جلدها، تظهر بلا خوف، بلا تردد، كأنها تعلن أن الجمال ليس في الكمال، بل في كل تلك التفاصيل الصغيرة، التي تدعوك لتقترب أكثر، لتمزج بين عطر الوردة ودفء الجلد، حيث يختبئ الشعر، وحيث تختبئ أنت أيضًا.

في عصر تفرض فيه المعايير الاجتماعية إزالة شعر الجسم كعلامة للجمال، ظهرت حركات نسوية تدعو لتقبل الشعر الطبيعي، بما في ذلك شعر العانة، كجزء من جمال المرأة الطبيعي. هذه الحركات تشجع على تقبل الذات والابتعاد عن الضغوط المجتمعية. هل تقبل الشعر الطبيعي في الجسم يعد خطوة نحو التحرر من المعايير المفروضة؟

إذا كان أسلوبها في اللعب هكذا...فأنا أقبل الخسارة... لأن الخسارة بين يديها ليست ضعفاً، بل فنٌّ من فنون الهيمنة. كل حركة من قدميها فوق الرقعة ليست عشوائية، بل خطة مدروسة لإسقاطي في فخ رغبتها. تجعلني أظن أنني أتحكم، بينما أنا أنزلق ببطء في شبكة نسجتها بإتقان. في عالمها، الهزيمة ليست نهاية، بل بداية سيطرة خفية، وحين أُسقط ملكي أمام قدميها، لا أفعل ذلك استسلاماً... بل لأنني أدرك أن أقصى درجات القوة هي أن تختار خسارتك.

قال لي ذات مرّة: لديك هدوءٌ نفسيّ مخيف... ابتسمت، ولم أخبره أنّ الهدوء أحيانًا ليس إلا فوضى تعلّمت كيف أروضها. إنهم لا يدركون أن الصمت الذي أعيشه ليس سكينة، بل معركة مؤجلة. أخفيها خلف نظراتٍ باردة، وكلماتٍ مقننة، حتى لا تنفجر الأشياء في وجه من لا يتحملها. إنه ليس هدوءًا... إنه آخر خطوط الدفاع عن عاصفتي.

قهوتي بين فخذي… فهل لديك شجاعة الرشفة الأولى؟

لا تتعجل... اترك البخار يداعب أنفاسك، دعه يلتف حولك كغواية ناعمة، كدفء لا يُقاوَم. ضع شفتيك حيث يشتد السُكر، حيث تسكن المرارة، حيث الحرارة تتحدّى صبرك. أعلم أنك لا تشتهي القهوة وحدها... تشتهي ارتعاش الفنجان بين فخذي، تشتهي أن تسيل النكهة بين شفتيك، أن تذوب الرشفة على لسانك كما تذوب أنا بين يديك. اشرب... ولا تلمني إن أحرقتك، فأنا لا أُقدَّم إلا ساخنة، ولا أُرتشف إلا بشغف لا يعرف التراجع.

يقولون إن الفشار يولد من صبر الذرة داخل الفرن، ينتظر اللحظة التي لا يعود فيها قادرًا على الاحتمال… فينفجر. وأنا، كم مرةً تماسكتُ، كم مرةً خبأتُ ارتعاشي تحت جلدي، كم مرةً تأجل انفجاري بين يديك؟ المسني الآن، انثر أنفاسك فوقي، دع شفتيك تلتقطان آخر حبّةٍ استقرت على جلدي، وأخبرني… هل حان دوري لأتحول إلى شيء لا عودة منه؟

تعال أيها الوحش
تعال.. لا تخف، كل هذا العري لا يفزعك؟ تقدم، لست ضيفاً عابراً ولا قدراً سريعاً ينفلت من بين يدي. كل هذا الفضاء متاح لك، كل هذه اللحظات تنتظر أن تقتل بلذة. خذني.. خذني كما يأخذ الضباب الجبال في صباح غافل، كما تلتهم العاصفة أغصانها المتكبرة. دعني أناورك.. فلا نصر في حرب الشهوات، ولا هزيمة في ساحة الأجساد الحارة. كن وحشاً، أو كن قدري.. لكن لا تكن عاقلاً الآن.

ربما تأخر الحب...

بالتأكيد ستطرق نافذتها يوما كأي شبح أتعبته الدروب الخاوية تُلقي نثار أيامك الباقية في حدقة عينيها وتقول: انظري هذا اليوم أنا باق ستفر هي بأعجوبة من مُشاكسة أحضانك وبعجزها عن التدلل الأخير ترتدي قميصها الشيفون الأحمر وتسحب التجاعيد بغيظ إلى حقيبة التبرج ستُغمض عينيها برقة وبانسيابية شديدة تجذب إصبعك الصغير بين أسنانها كقطةٍ عجوز تغوص تحت ملابسك الثقيلة وتقول لك: ربما هذا اليوم سيعتذر عنا الموت توقظ فيك شهوة قد نسيتها في درج حساباتك وفي ضلعك الغائر بعظامه النحيلة تدفن رأسها ببطء وتموء بعنف كل الأشواق المنتهية أصلا: أين كنت كل هذا العمر أيها الجاحد؟

هيا تعالَ وحاربني....

أرفعُ سيفي ببطء، والليلُ يحتمي بي... شفتي تُطلِقُ ابتسامةً كالسحر الأسود، ناعمةً كحدِّ النصلِ الذي ألوّحُ به. يا أيها العابرُ عبرَ مساماتي، تجرَّأ وخُض معركتنا العارية، حيثُ الكلماتُ نصلٌ، والأنفاسُ حريق. تعالَ، اقترب، ارفعَ درعكَ الهشَّ، ودعني أُطيحُ به بلمسةٍ واحدة... أعِدُكَ، لن يكون سقوطُكَ مؤلمًا، بل غارقًا في لذةٍ تجرحُ ولا تُشفي. سأجعلكَ تذوبُ بين شفافي، وتُولدُ من جديدٍ تحتَ يدي... فهل ستجرؤ على المبارزة؟ أم ستتراجعُ قبل أن يُقتلكَ العشق؟

"التلفاز يطفو نصفه في الماء، يعرض بيتاً... بيتاً؟ لماذا بيت؟ من وضعه هنا؟! الحقيبة بجانبي ثقيلة، مليئة... بماذا؟ لا أتذكر! الرمل يلتصق بيدي، والبرد يزحف إلى عظامي، لكنني لا أتحرك. الشاشة تتحدث، أو أنا أتوهم؟! البيت يحترق في عقلي، لكنه على الشاشة ساكن، صامت، كأنه يراقبني. من أين يأتي هذا الضباب؟ لا شيء واضح... لا شيء مفهوم... وأنا هنا، أضحك بصمت، أم أبكي؟ لا أعرف!"

"كلنا كالقمر... له جانب مظلم، لكن مهلاً! ماذا لو كان هذا الظلام ليس عيبًا بل سرًا؟ ماذا لو كانت أجمل قصصنا تُكتب هناك، في العتمة التي لا يراها أحد؟ ماذا لو كان الظلام هو ملاذنا الأخير، المكان الذي نخفي فيه الحقيقة التي نخاف أن يسرقها الضوء؟ القمر لا يعتذر عن ظلامه، فلماذا نعتذر نحن؟! نحن لسنا كائنات معطوبة تبحث عن النور، بل نجم متكامل يحمل في طياته ليلًا وسرًا وجنونًا... ذلك الجانب المظلم هو ما يجعلنا أحياء بعمق!"

وليمة الصمت
جلست هناك، كأن العالم بأسره عالق بين شفتيها، ينتظر الإذن ليبدأ. انسابت خيوط الحرير عن كتفيها كخطيئة متعمدة، تعري الجلد الذي يتوهج بدفء التحدي. ساقاها تفترشان الفضاء كدعوة، كتهديد، كإعلان لا يقبل التأجيل. لم تكن تنظر، بل تصدر أحكامًا بنظراتها، تعري الروح قبل الجسد. كل حركة منها كانت همسة، وكل همسة كانت صرخة مكتومة تثير عاصفة في القلوب المستكينة.

لم يكن صباحًا عاديًا؛ كان رغيف الخبز بين أصابعك أشبه بعزفٍ بطيء على أوتار الجسد. البخار المتصاعد من القهوة لا يدفئني فقط، بل يفضح شوقًا خفيًا في الهواء. هناك لغة أخرى في التفاصيل، في طريقة لمس يدك للخبز، في انعكاس الضوء على جلدك العاري. كل شيء يقول ما تعجز الكلمات عن الإفصاح به... وكل شيء فيك صباحٌ لا يشبه غيرك.

هزي بخصركِ وان شئتِ بردفيكِ ونهديكِ يساقط رجالا شبقين أعني نحن الرجال الذين ندعي الوقار نساقط تباعا على أيقاع جسدكِ ارقصي وحدكِ تختزلين أرواحنا التواقة للرقص على منصة الحياة ارقصي التي لا ترقص لا يهتز سريرها ولا يبتل شرشفها ارقصي الرقصُ كلام الجسدِ حين يتكلمُ والتي لا ترقص جسدها أصم أبكمُ ارقصي حتى العصافير ترقص وسريرها الأغصان حتى الأسماك ترقص وسريرها الأمواج أنا كذلك أرقص على أيقاع قلبكِ وجسدكِ سريري الهزاز ارقصي حتى تهبط الملائكة على الأرض وترقص معكِ ارقصي حتى تكف الزلازل وتهدأ العواصف وتخمد البراكين وتندحر الحروب حين ترقصين توقف الأرض زلزالها وتستكين العواصف وأهوالها وترمي البراكين أحمالها وتخلع الحروب أسمالها ويعم السلام على الدنيا وتتضمخ أرواحنا بالموسيقى ارقـصـــي ...

طالَما أنتَ حَبيبِي فأنتَ رَوحي.. وَحُبُ الحَياة طالَما أنتَ حَبيبِي يَتجَددُ القُرنفُل.. وَتحْمَرُّ عَناقيدَ الكَرَز يولَدُ الفَجرُ في كُلِ صَباح.. وَتتأَرجَحُ الشَمسُ على شِفاهِ الأَطفال.. فَيُزهِرُ الأُقحُوان أملاً في عَينَيّ الرَبيع طالَما أنتَ حَبيبِي.. فأنتَ أَميْري

تنهض من السرير وكأن الليل ترك على جسدها آثار اللمسات التي لا تُنسى، ابتسامة ترتسم على شفتيها تفضح دفء الساعات الماضية. خصلات شعرها تتناثر بعفوية كأنها شهادة على همسات دافئة، وكلمات بين الشفاه لم تُقال لكنها أُحسّت بعمق.

تستقبل الصباح بشغف مختلف، وكأن جسدها ما زال يحتفظ بذاكرة الأصابع التي طافت عليه برقة وعنفوان. الثوب المفتوح قليلاً يكشف عن وعود الليل الماضية، بينما ذراعاها المرفوعتان باتجاه السماء تهمسان بشكرٍ صامت للحظات اختلط فيها الشوق بالاكتفاء.
هذا ليس صباحاً عادياً، بل امتداداً لحكاية كتبتها أنفاسهما معاً بين طيات الليل.

"جلست كأنها فريسة علقت بشباك عنكبوت، كل تفصيلة في وضعها تصرخ بالاستسلام والتحدي معاً. نظراتها تحرق الهواء، أنفاسها تمزق الصمت، وجسدها يتحدث بلغة لا يفهمها سوى أولئك الذين ضاعوا بين الخوف والرغبة. يدها تمسك وجهها كمن يخشى الانهيار، لكنها في الوقت نفسه كمن يتحداك أن تقترب. ركبتها المكشوفة تكاد تنطق بما يختبئ خلف السطح، فيما الكرسي يبدو وكأنه عاجز عن حمل ثقل تلك الهالة المثيرة التي تحيط بها. هي ليست امرأة، بل قصيدة كُتبت بأصابع الشيطان، تُغري بأن تُقرأ ألف مرة، وفي كل مرة تسقط أعمق في جنون اللذة والهلاك."

قالت له بنبرة مفعمة بالحنين: "خذني بعيدًا... خذني حيث لا وجود للمنطق. أريد أن أختفي معك، أن أضيع بين ذراعيك، أن أنتهي وأبدأ فيك. أريد أن أكون لك وحدك، لا شيء إلا أنت." نظر إليها بعينيه العميقتين كأنهما مرآة لعالم خفي، ثم همس بصوت يشبه الوعود المقدسة: "سأخطفك من كل شيء، من نفسك ومن ضجيج العالم. سأكون وطنك وسكينتك، وستكونين لي نَفَسي الذي لا ينقطع. سأجعلك أنتِ وأنا فقط، حيث الجنون يصبح عطرًا نتنفسه، وحيث الحب يكون مملكتنا التي لا يجرؤ أحد على دخولها." ثم اقترب منها بخطوات واثقة، كأن كل ما بينهما يتلاشى، لا زمان ولا مكان، فقط شعور يشتعل كاللهب، يحرق كل ما هو عادي ويعيد خلقه بألوان من الرغبة والعشق.

أنت لا تعرف ما الذي يحدث! كل قرار تتخذه هو مجرد رد فعل لجنون من الأفكار القديمة التي تتراكم في عقلك، دون أن تكون لديك السيطرة! كل خطوة تقودك نحو الخراب، وأنت غارق في أوهامك، لا تستطيع الهروب! مستقبلك يتفكك أمام عينيك وأنت لا تدري! كيف وصلت إلى هنا؟ لا تملك الإجابة، لكنك في النهاية ستكتشف أنه لا مفر من هذه المتاهة التي صنعتها بيديك!

قال لي: "لو كنت تمتلك ثقة بالنفس لخرجت معي قيست."
وأنا، في لحظة فوضوية، ضحكت.
ماذا لو كانت الثقة بالنسبة لي أنني لا أحتاج إلى أن أثبت شيء؟
أليس هذا هو المعنى الحقيقي للأنا؟
أن أكون دون أن أحتاج لأن أكون أمام الآخرين.
أن أرفض كل الإملاءات وأكتفي بحقيقة واحدة:
أنا لا أحتاج لموافقتك كي أكون.
اذهب إلى الجحيم إن كنت تظن أنني سأرهن نفسي لرغباتك.
ثقتي هي أنني لا أتبع سوى نفسي،
وهذا يكفي

أرواح من بلاستيك

في غرفة باردة بلا نوافذ، يُعاد نحت الوجوه كأنها تماثيل من شمع. الملامح تُصقل، تُشد، وتُنفخ، بينما خلفها يذوب شيء ما—ربما هو الأصل، وربما الروح. تخرج الوجوه من تحت المشرط متشابهة، كأنها نسخ مكررة لخيال غير مكتمل. عيون واسعة بلا معنى، شفتان ممتلئتان تبتسمان بابتذال، وخدود وردية لا تخجل. لكن بين كل هذا التزييف، صوت داخلي يصرخ: أين أنا؟ أين تلك الخطوط الصغيرة التي كانت تحكي قصتي؟ صار الوجه ساحة معركة خاسرة، والجمال قناعًا هشًّا يُخفي وجعًا لا يُرى. وفي النهاية، يبقى السؤال معلقًا في الهواء: هل الجمال الجديد يُبهرنا... أم يُفقدنا أنفسنا؟

أنيس الروح هو الشخص الذي تشعر بوجوده بطمأنينة وسكينة، وهو الذي يستوعب أعماقك دون الحاجة للكلمات، كأنه مرآة لروحك وتوأم لها. هو من يشاركك أحزانك قبل أفراحك، ويقف بجانبك دون أن تطلب، ويمنحك شعوراً بالاكتمال والراحة في كل مرة تكونان معاً. ربما يكون صديقاً أو حبيباً أو حتى شخصاً عابراً في حياتك، لكنه يترك أثراً أعمق بكثير من مجرد علاقة عادية. هو الروح التي تجد نفسك فيها وتكتشف معها المعنى الحقيقي للحياة.

في المدى...
حيث يتأرجح الوقت..
بين انتظار.. وشوق
كنت افتح كفي للريح..
اجمع من فتاته
بعض انفاسك الهاربة مني
كانت تحاورني .... لمااذا ابعدتني...؟
وانا التي جعلت للمطر لون..
ولوجهك بداية...
ولعينيك افق..
ولشفتيكِ طعم..
تعال .. استبق الوقت وكن هنا..
حيث يجب ان تكون...
بين نهدي.. وارتوي ...

الرجل الذي يخون ليس بالضرورة جائعًا في بيته، بل الخيانة اختيار شخصي لا علاقة له بجودة العلاقة. ليست المشكلة في الشبع أو الجوع، بل في قراره الداخلي. الشهوة ليست عذراً؛ الرجل ليس كائناً بلا إرادة. أن ترمي خطأه على الزوجة أو العلاقة يعني أنك تُبرر له وتُسلبه مسؤوليته. تماماً مثلما أخرج من البيت ومعي كوب قهوة، ثم أشتري إسبريسو لاحقاً. هل كان كوب القهوة الأول سيئاً؟ لا، لكن الرغبة في التجديد قرار مني، لا من الكوب. الخلاصة: الخيانة لا تبررها الظروف، بل يكشفها ضعف الشخص نفسه.

يقضي الرجل حياته كأنه في مختبر كيميائي ضخم، يحاول فك شيفرة المرأة. يتعرّق، يتوتر، يعيد المحاولات، يخلط معادلات معقدة من الكلمات والهدايا والاعتذارات، ومع ذلك... ينفجر المختبر دائماً في وجهه! أما المرأة؟ المرأة لا تحتاج إلى معمل، ولا إلى نظريات، ولا إلى أدلة. هي تعرفك! تعرفك أكثر مما تعرف نفسك! بابتسامة خفيفة... بنظرة خاطفة... تقرأك ككتاب مفتوح. هل أنت متعب؟ هل أنت سعيد؟ هل كذبت للتو؟ إنها لا تحتاج إلى وقت، ولا مجهود، الفطرة تتحدث، الغريزة تعمل، انتهى الأمر! أما أنت، أيها الرجل المسكين، تقف أمام غضبها مثل طفل تائه في عاصفة. "لماذا هي غاضبة؟" "هل نسيت شيئاً؟" "هل كنت أقود السيارة بسرعة؟!" وهي؟ تجلس في زاوية عقلها وتضحك على حيرتك. إنه ليس عدلاً، ولكن... من قال إن هذا العالم عادل؟ تقبل مصيرك!

من قال إن الحمل يفسد الجسد، لم يفهم كيف تصنع المرأة من التغيير تحفة خالدة جسدها في الحمل ليس مجرد وعاء، بل سيمفونية تُعزف بدقة ربانية، يمتزج فيها الضعف بالقوة، والرقة بالصلابة، والجمال بالعمق. بطنها المنتفخ ليس عبئًا، بل هو سرير صغير لأعظم سرٍّ في الحياة. جلدها الذي يحمل آثار تمدد الزمن ليس عيبًا، بل وشم للحب، شهادة على معجزة تنبض في الداخل. المرأة في الحمل، جسدها يروي حكاية أزلية: أن الأنوثة ليست في الكمال بل في قدرتها على الاحتواء، على أن تصبح مرآة للخلق ذاته في لمسة جسدها، حرارة تعيد تعريف الرغبة،
وفي نظرتها الحانية، يقبع معنى الحنان الجامح،
حيث يجتمع الحب الأول والأخير في لحظة خالدة.

المرأة حين تكون حاملًا، تتحول إلى كونٍ مكتمل،
يجذب إليه كل الأرواح العاشقة للجمال الحقيقي.

تخيل أن الحياة أشبه بمدينة مترامية الأطراف، وأنت مجرد عابر يبحث عن وجهة. عندما تسأل الآخرين عن الطريق، تتوقع الصدق، لأن الثقة هي البوصلة التي تقودك. لكن ماذا لو كان الجميع يكذب؟ ماذا لو كانت الإرشادات مجرد سراب يقودك إلى التيه؟ هذا هو الحال مع العلاقة التي يفتقر فيها أحد الطرفين إلى الصدق. الشريك الكاذب يشبه ذلك المارة الذين يمنحونك وعوداً زائفة، وبدلاً من الوصول إلى وجهتك، تجد نفسك عالقاً في متاهة بلا مخرج. الكذب لا يُضلل فقط، بل يسلب منك طمأنينة السير في الحياة. فالشخص الذي لا يقول الحقيقة، لا يمنحك خريطة واضحة، بل يسلمك طريقاً متشعباً مليئاً بالوهم والخداع. وفي كل خطوة تخطوها معه، تخسر وقتك، جهدك، وربما جزءاً من نفسك. الحقيقة هي البوصلة الوحيدة التي تمنح للعلاقات اتجاهاً واضحاً. بدونها، لا مدينة تُكتشف، ولا وجهة تُبلغ، ولا حياة تُعاش.

الأرواح التي تلتقي صدفة
ليس الرجل والمرأة مجرد كائنين يلتقيان بفعل القدر، بل هما نهران ينسابان في مسارين مختلفين، ثم يلتقيان عند نقطة مجهولة. ربما تلك النقطة ليست للحب فقط، بل للتغيير. الرجل يُشعل في المرأة أسئلة كانت تخشى مواجهتها، والمرأة تُلقي الضوء على زوايا مظلمة في روحه، كأن العلاقة بينهما رحلة لاكتشاف الذات قبل الآخر.

هل الكتابة هروب أم جرح مفتوح نضغط عليه بأيدينا؟ هل الكلمات هي محاولة للبقاء أو الهاوية التي نغرق فيها؟ نكتب لأننا نبحث عن جواب، أم لأن الجواب يكمن في الفراغ عندما لا نكتب؟ هل الكتابة طوق نجاة أم سكين نستخدمه لنتخيل أننا أحياء؟ هل نكتب لأننا نخشى الموت الذي لا يكتب شيئًا، أم لأن الكلمات تجرّنا إلى الأسفل؟ نكتب أم نُقذف بالكلمات في وجه العالم لأننا فقدنا كل شيء؟

أصحاب برج الدلو ليسوا كغيرهم من البشر، فهم لا يسيرون في الطرق التي ترسمها العقول، بل يعبرون بين العوالم كأشباح الفكر، لا يظهرون إلا في اللحظات التي تهز يقينك. هم من يُشعلون الفوضى داخل الهدوء، ويروّجون لثورة الأفكار في عالم ثابت. في أعماقهم، لا توجد إجابات ثابتة، بل أسئلة تتوالد بلا نهاية، وكأنهم في صراع أزلي مع الزمن نفسه. كل فكرة عندهم تمثل فوضى منطقية، وكل خطوة هي رحلة لا متناهية نحو لا شيء. ولكن في هذا اللاشيء، يكتشفون كل شيء.

تعال، حبيبي... ألقيتُ جسدي على الأرض كأنني قصيدة تنتظر من يُنشدها. شعوري بك يسبقك، يلامسني دون أن تقترب، وكأن الهواء بيننا يشتعل بحضورك. همستُ: "تعال..."، لا لأنني أحتاجك فقط، بل لأن غيابك يمزقني ببطء. أتخيلك تُراقبني من بعيد، تلتهم تفاصيل جسدي بعينيك، وأشعر بحرارة شغفك تمتد نحوي. لا تترك المسافة تتحدث بدلًا عنك، اقترب، دع أصابعك تكمل الحكاية التي بدأتها نظراتك. تعال، حبيبي، واجعل هذا الليل ينطق بما لا يقال.

في زوايا العتمة، حيث تتماهى الحقيقة مع السراب، هناك درس يتربص دائمًا. تظن للحظة أنك استوعبت المغزى، أنك كسرت شيفرة اللعبة، ولكن فجأة يظهر لاعب جديد، بنبرة خافتة وابتسامة غامضة، يدخل من الباب الذي ظننته مغلقًا. الحياة ليست معادلة تنتظر حلاً، بل لغز يُعاد تشكيله مع كل خطوة. كل إجابة تحمل في طياتها سؤالاً جديدًا، وكل درس هو باب لمتاهة أعمق. لا تكن واثقًا أن الفهم هو النهاية، فقد يكون البداية لفهمٍ أعقد، أو ربما خديعة من وهمك المتعطش للإجابة. في هذه الرحلة، هناك سر مخبأ: ربما الدرس ليس فيما تتعلمه، بل فيما تعجز عن فهمه.

كلنا نملك أعينًا ترى ذات المشهد، ولكن المعالجة ما بعد الصورة هي ما يصنع الفرق بيننا. العين مجرد نافذة، لكنها لا تملك القدرة على الحكم. الحكم يأتي من الداخل، من العقل الذي يصوغ الصورة وفق تجاربه، ومن القلب الذي يلونها بمشاعره.

قد ترى أنت السماء كلوحة هادئة، بينما يراها آخر كعاصفة تقترب. قد يرى أحدهم في الزهور حياةً وبهجة، بينما يراها آخر كذكرى ذابلة لرحيل.

الصورة واحدة، لكن العقول تعيد تشكيلها، فتكون لكل منا واقعًا خاصًا يعيشه. وما نحن في النهاية إلا عدسات تعكس الضوء وفق زوايانا الخاصة.

إلى ذلك الرجل الذي يظن أن أكبر غلطه في حياته هي الزواج: أوه، حقًا؟ كنت تتوقع أن الحياة ستكون عبارة عن نزهة مع القهوة الصباحية، ونسيت أن القوامة تحتاج أكثر من مجرد ابتسامة؟ ألم تسمع أن الرجال قوامون على النساء؟ أم أن المسؤولية فوق طاقتك؟ طب يا سيدي، لو الأعباء ثقيلة عليك، ربما لو زعت نهدين ونفخت مؤخرتك وارتديت فستانًا، قد تجد أن الحياة أسهل، وتصبح امرأة أفضل، لأن الواضح أن القيادة ليست لك!

"لكل فعل ردة فعل، لكن هل هي حقًا كما نتوقع؟ في عالمنا هذا، حيث كل شيء يتناثر في فضاءٍ لا يعرف التوازن، لا نجد الردود المتوقعة، بل نصطدم بالفوضى. ردود تتسلل كالأوهام، غير متناسقة، لا تتبع أي مسار منطقي. هنا، لا نجد قوانين أو معادلات، بل كل شيء ينكسر ويتشظى، ينقلب ضدنا، ويتناثر في كل الاتجاهات. نحن لا نلتزم بالمسار التقليدي، بل نتجاوز الحدود ونخلق طرقًا جديدة غير مرئية، لأننا نعرف أن التوازن مجرد سراب في هذا الكون المشوش."